Si las cosas fuesen como no son, es decir, siendo sin ser, ¿quienes seríamos? y si lo observado no es sin observador, ¿es el voyeurismo pues la esencia total del todo? Miro por la ventana que a la vez es cuadro de mi realidad y me gustaría encontrar respuestas a los enigmas, ¿salto a través de ella? quizás debería integrarme en ventana, ¿ventanearme? sublimarme en mis propios miedos ¿arrancarme? de cuajo, sí, y tirar mi cabeza por esa ventana, y que alguien la coja y me diga por fin cómo son las cosas, y me mire, y yo sin mirar, sea mirada, amada, esperada, y entonces podré decir, he perdido la cabeza, y me llevaran a un museo donde todo el mundo con expresión de admiración me devuelva su mirada, aunque yo ya no pueda hacerlo, pero en recompensa, habré vuelto a lo esencial, mírame pero no me toques, tócame pero no me mires. Hay miles de ventanas.
Para qué sirven los domingos. Para dormir y soñar con ovejas eléctricas (porque en el sueño eres una androide). Te descubres en el espejo una cana pero como es domingo las peluquerías están cerradas y el cambio de look tiene que esperar para otro día. Ves niños por la calle y te apetece ser madre para ir a la tienda de juguetes y comprar Legos y marionetas de mano pero ni encuentras madre ni perro que te ladre. Los domingos tienen ese aire de tristeza pero de calidez que te gustaría compartir con la persona que amas. El final de algo para dar paso a lo que empieza. Promesas esperadas con proyecto de cumplirse. El eterno retorno. Descanso para retomar fuerzas.
Interesante columna de J.J Millás que aparece hoy en El País:
Siguiendo con el monográfico de esta semana, hoy daremos unos consejos útiles para tod@s aquell@s que deseen convertirse en modern@s y no morir en su camino hacia la gloria (moderna).
Se ve que las hordas modernas pseudo-atilianas tomaron el CCCB con horas de adelanto; hoy por hoy, el mundo ya no es lo que era, en los años 90 leer el País de las Tentaciones y escuchar Radio 3 era lo más cool y alternativo, y me doy cuenta de que me he quedado en la era de OK Computer, pelis Dogma, Ray Loriga, y aterrorizada contemplo como estoy a la cola de las tendencias que se supone que nadie conoce!!! Pero intento volver al redil y me pido una cerveza Moritz en un bar hype del Raval, para descubrir que ser moderna tiene su precio... y vuelvo a casa y descubro Digitalism O>o y su myspace, pero ya es tarde, la era 56ks ya terminó, mira, paso de ser alternativa...
Mañana he encontrado que hay un concierto gratis de Nouvelle Vague en el CCCB (que suena a antigua república soviética), son esos que hacen covers de éxitos de los 80 en clave jazz-lounge, veremos a ver qué tal está, por si acaso me repaso algún éxito de Blondie o The Clash no vaya a desentonar entre todos los modernos ochentificados del público coreando las canciones al dedillo... uff... me ha sentado un poco mal terminar de leer Vivir del cuento y darme cuenta de que todo es una farsa, pero ójala viviera de eso mismo, encima precisamente ahora que supero la barrera de los 30, ZP anuncia ayudas al alquiler mensuales y préstamo para la fianza, ¿tendré que esperar a jubilarme para que me desgraven la hipoteca a 50 años que nunca acabaré de pagar? ¿Me multarán por ir con la bici en una acera de 4,75 metros? ¿Recurriré al hara-kiri como última opción vital? Esperemos al menos llegar a la menopausia que ya es algo...
Hoy ya por fin sé qué es el síndrome de la hoja (digital) en blanco, y es que he estado esquivando escribir unas semanas con excusa de vacaciones, convalecencias, síndrome (el otro) post-mortem-vacacional, vuelta al cole, itv y puesta a punto, pero ya postergar lo inevitable hace que sufra en mis entrañas lo contrario al horror vacui porque de barroca no tengo ni un pelo, curioso cuando las noticias se suceden a un ritmo tan vertiginoso que te hace estar enviando datos continuamente a la papelera de reciclaje, Ipod táctil, marineros de Barbate, señor con Alzheimer que se encierra en un cuarto, ¿y por qué no sé qué decir cuando estoy rodeada de palabras que inundan mi conciencia? Quizás porque debiera pararme para ver mi corazón desde fuera, como esa chica que muestra su antiguo órgano en un museo de Londres, y entonces ahí me dé cuenta de que las palabras despistan al silencio para que el corazón calle, y que todas las respuestas las encuentro entre sístole-diástole, los porqués de un motor a dos tiempos que bombea unas veces esperanza otras insatisfacción, no hay mal que cien años dure ni corazón que no se derrita (que para eso son NoFrost)Todas las cosas son palabras del
idioma en que Alguien o Algo, noche y día,
escribe esa infinita algarabía
que es la historia del mundo. En su tropel
