Para qué sirven los domingos. Para dormir y soñar con ovejas eléctricas (porque en el sueño eres una androide). Te descubres en el espejo una cana pero como es domingo las peluquerías están cerradas y el cambio de look tiene que esperar para otro día. Ves niños por la calle y te apetece ser madre para ir a la tienda de juguetes y comprar Legos y marionetas de mano pero ni encuentras madre ni perro que te ladre. Los domingos tienen ese aire de tristeza pero de calidez que te gustaría compartir con la persona que amas. El final de algo para dar paso a lo que empieza. Promesas esperadas con proyecto de cumplirse. El eterno retorno. Descanso para retomar fuerzas.
Interesante columna de J.J Millás que aparece hoy en El País:
Siguiendo con el monográfico de esta semana, hoy daremos unos consejos útiles para tod@s aquell@s que deseen convertirse en modern@s y no morir en su camino hacia la gloria (moderna).
Se ve que las hordas modernas pseudo-atilianas tomaron el CCCB con horas de adelanto; hoy por hoy, el mundo ya no es lo que era, en los años 90 leer el País de las Tentaciones y escuchar Radio 3 era lo más cool y alternativo, y me doy cuenta de que me he quedado en la era de OK Computer, pelis Dogma, Ray Loriga, y aterrorizada contemplo como estoy a la cola de las tendencias que se supone que nadie conoce!!! Pero intento volver al redil y me pido una cerveza Moritz en un bar hype del Raval, para descubrir que ser moderna tiene su precio... y vuelvo a casa y descubro Digitalism O>o y su myspace, pero ya es tarde, la era 56ks ya terminó, mira, paso de ser alternativa...
Mañana he encontrado que hay un concierto gratis de Nouvelle Vague en el CCCB (que suena a antigua república soviética), son esos que hacen covers de éxitos de los 80 en clave jazz-lounge, veremos a ver qué tal está, por si acaso me repaso algún éxito de Blondie o The Clash no vaya a desentonar entre todos los modernos ochentificados del público coreando las canciones al dedillo... uff... me ha sentado un poco mal terminar de leer Vivir del cuento y darme cuenta de que todo es una farsa, pero ójala viviera de eso mismo, encima precisamente ahora que supero la barrera de los 30, ZP anuncia ayudas al alquiler mensuales y préstamo para la fianza, ¿tendré que esperar a jubilarme para que me desgraven la hipoteca a 50 años que nunca acabaré de pagar? ¿Me multarán por ir con la bici en una acera de 4,75 metros? ¿Recurriré al hara-kiri como última opción vital? Esperemos al menos llegar a la menopausia que ya es algo...
Hoy ya por fin sé qué es el síndrome de la hoja (digital) en blanco, y es que he estado esquivando escribir unas semanas con excusa de vacaciones, convalecencias, síndrome (el otro) post-mortem-vacacional, vuelta al cole, itv y puesta a punto, pero ya postergar lo inevitable hace que sufra en mis entrañas lo contrario al horror vacui porque de barroca no tengo ni un pelo, curioso cuando las noticias se suceden a un ritmo tan vertiginoso que te hace estar enviando datos continuamente a la papelera de reciclaje, Ipod táctil, marineros de Barbate, señor con Alzheimer que se encierra en un cuarto, ¿y por qué no sé qué decir cuando estoy rodeada de palabras que inundan mi conciencia? Quizás porque debiera pararme para ver mi corazón desde fuera, como esa chica que muestra su antiguo órgano en un museo de Londres, y entonces ahí me dé cuenta de que las palabras despistan al silencio para que el corazón calle, y que todas las respuestas las encuentro entre sístole-diástole, los porqués de un motor a dos tiempos que bombea unas veces esperanza otras insatisfacción, no hay mal que cien años dure ni corazón que no se derrita (que para eso son NoFrost)Todas las cosas son palabras del
idioma en que Alguien o Algo, noche y día,
escribe esa infinita algarabía
que es la historia del mundo. En su tropel
decepcionante.
1. adj. Que decepciona, que no responde a lo que se esperaba.
1. tr. Tener esperanza de conseguir lo que se desea.
2. tr. Creer que ha de suceder algo, especialmente si es favorable.
3. tr. Permanecer en un sitio adonde se cree que ha de ir alguien o en donde se presume que ha de ocurrir algo.
4. intr. No comenzar a actuar hasta que suceda algo. Esperó A que sonase la hora para hablar.
5. intr. Dicho de una cosa: Ser inminente o inmediata. Mala noche nos espera.
6. intr. Poner en alguien la confianza de que hará algún bien. Espero EN ti.
1. loc. verb. U. cuando parece que lo que se espera ha de cumplirse muy tarde o nunca.
Parece ser que hoy por hoy, una comunidad de vecinos se rige por la Ley de la Selva, y que los episodios de ciertas series de televisión tienen réplica en la vida real, y es que la realidad supera con creces a la ficción... 8am, bajo las escaleras con sueño, y en el hueco del ascensor (estropeado por enésima vez) veo que mi bici (aparcada porque vivo en un 3º y estoy harta de subir a pie), no tiene el sillín, primer pensamiento, /&/((($·""$"%&&()·"!!!! para luego comprobar horrorizada que alguien expresamente lo ha quitado y tirado a la papelera al lado de los buzones...
Sálvame! de mí misma antes de que sea demasiado tarde
Lecciones de Egomanía
os calvos se dejan crecer medio pelo de la cabeza para taparse la otra mitad, aunque si yo me quedase calva, el calvario crecería por momentos. También he pensado que si me convierto en vendedora de enciclopedias podría arruinar a Google y con eso comprarme una peluca en el caso de que me quede calva, aunque como para entonces ya tendré el cuerpo calloso derretido, mejor ni me voy de vacaciones ni me limpio los chakras para un sexo tántrico que nunca tendré. Y mejor dejo de preguntar. ¿Que echarán hoy en la tele?
Inevitablemente, cada 28 días, me pregunto, reiteradamente, qué significa ser Mujer, al ritmo de los bits endiablados que marcan mis hormonas... ¿el mito del sexo débil vendrá de estos ataques de melancolía histérica preMeditada? Ser Mujer dicen que es oler las cosas que no huelen, pero a mí me huele que la pituitaria se sensibiliza por la causa y nos hace tener esta especie de irritabilidad para percibir el mínimo cambio en el ecosistema circundante... y por otra parte, si NO aguantar a la especie humana, en su conjunto, durante 4-5-7 días, tiene finalidad adaptativa, por favor, chicas, nos han engañado, si cualquiera de nosotras hubiera leído las condiciones contractuales de este particular estado femenino, muchas no habríamos firmado...
Querida Dogma:
- escalar, subir a 7c y presentarme a alguna competición únicamente para complacer a las personas que llevan años insistiéndome
No tengo cultura de empresa, no nací con ella, mire usted, que le vamos a hacer. Padre funcionario, madre ama de casa, la corbata es para mí un garrote vil que atenaza las conciencias; debe haber mundo más allá de los conductos del aire acondicionado, administración, técnico, experiencia, incidencias, rimando monotématicamente con precariedad en un rap incesante, sigue sigue sigue..
Si hay algo que me saque de quicio, incluso más que el cotidiano pique en el carril bici (ya reseñado en anteriores ocasiones), es que la gente (en general) no se quite del medio en aceras, estaciones de tren, pasos de cebra y demás puntos de encuentro en que la humanidad entra en conflicto (de intereses territoriales). Porque si una acera mide, por ejemplo, 3m. de ancho y en ese momento se cruzan 3 personas alineadas en horizontal contigo, ocupando el ancho total de la misma y sin el mínimo propósito de pensar que tú vas a levitar, ni que ellos se van a convertir en jíbaros de un momento para otro, ¿entonces por qué continuamente tengo poco más que trepar al pobre árbol que vigila la escena mientras ell@s salen victoriosos, o apartarme cual pobre víctima porque el orangután de turno decide que ese camino es propiedad suya, y además llevarme codazo correspondiente? Propongo, y muy en serio, que estas Relaciones Peatonales se regularicen con leyes concretas, ya que si tantas hay para bicis, patines, perros, y decoración de fachadas, la selva del peatón se presenta oscura y peligrosa... A este paso vaticino un futuro al estilo Mad Max o Blade Runner, donde compraremos en Ebay corazas, escudos con objetos punzantes que nos hagan ser LOS REYES DE LA ACERA NO PAVIMENTADA... Yo de momento me cardo el pelo por las mañanas para crear un campo de electricidad estática a mi alrededor... Este país ya no es lo que era
La fuente de inspiración ni se crea ni se destruye, simplemente se transforma... Hoy me duele la cabeza más de lo habitual supongo que por el ajetreo neuronal que me traigo entre manos, estoy contenta porque vamos a ir a la Feria de Málaga en Agosto, y llevaba años con ganas de ir... las ilusiones al final son momentos singulares en los cuales darías al pause un ratito para poder disfrutar, mientras pienso en cómo me las voy a apañar para escribir un libro (en formato digital o papel, que dilema), plantar un árbol (si no tengo ni terraza) y tener un hijo (por parto natural o epidural, más dilema todavía que lo del libro). De momento, me conformo con salir del trabajo, cambiar(lo) lo más pronto posible en aras de una mejora pers.. profesio.. eco... lo que sea, y encontrar de una vez sentido a todo ESTO, aunque a lo mejor si compro un puzzle eso de la sincronicidad funcione. Se aceptan sugerencias (sugerentes).
Inflexión. Exitus. Quizás haya que morir para renacer nuevamente. Tiempos extraños donde hay que correr no sé sabe hacia dónde. En los escaparates venden todo lo que debes desear. Si supiera lo que tengo que saber no estaría donde estoy mientras todos siguen corriendo y yo intentando saber lo que no sé. Y el tiempo que se burla haciéndome creer que todavía puedo ganar la batalla. Aunque no sepa tirar petardos en la noche de San Juan quiero ser metáfora del principio del verano en ese corazón. Amor. Perdón. Las luces cálidas alumbran y anuncian. Todavía puede ser.
El viernes pasado fuí a una conferencia sobre Imagen Personal, que personalmente me dió que pensar y sacar varias conclusiones, que aquí os expongo:
Llego a la tienda indignada y le digo al dependiente que había abierto la lata esa mañana y aquello no olía nada bien. - Tampoco lo he comprado hace tanto y mire como está. - A ver, déjeme ver. Pues sí, la verdad que no tiene muy buena pinta. Claro, que usted tenía que haber tenido en cuenta que estaba señalado claramente como producto perecedero. - Pero, ¿cómo? ¿perecedero? en casa siempre me dijo mi madre que daba igual abrirlo tarde o temprano. - Ya, a mí también la mía, pero eso eran otros tiempos, las latas de Sueños se fabricaban antes con mejores materiales (suspiro de viejos tiempos añorados). Lo que puedo hacer es cambiársela por un manojo de Conformismos que hoy han venido frescos y ya casi no me quedan. (fruncido de ceño no sabemos muy bien por qué) - ¿Y cómo se preparan? He oído que crudos entran mejor. - Si le digo la verdad, se cocinan bastante con esta salsa de Realidad que es un poco picante, eso sí, si tiene problemas de estómago, tenga cuidado. - Sí, sí, ya la probé y no me sentó nada bien... - Mire, ande, venga por aquí, que detrás de la trastienda tengo Reductos para gente como usted. Seguro que se acordará de estos sabores... ya sólo saben hablar de Nouvelle Cuisine... - Pero, y todo esto que está aquí... ya no lo venden en las tiendas. - No, soy de los únicos que lo sigue teniendo, aunque ya nadie lo quiere... los sabores neutros, el minimalismo, ya sabe... - Creí que nunca volvería a ver estos sobres de Inocencia, !increíble! - Llévese alguno si quiere, nunca viene mal beberse algún vasito. - Gracias, cuídese, volveré pronto.
Interesante experimento esto de los blogs, más de 1000 visitas hasta el momento (que espero que no sean de mi familia para aumentar mi autoestima) y es curioso saber que mis divagaciones neuronales, antes desvanecidas por el despiste (mío), ahora las recopilo y son objeto de lectura, aburrimiento o lo que sea de personas anónimas (o no tanto), mientras, leo en El País que los licenciados pierden (estrepitosamente) ventaja salarial, que se extinguen 150 especies al día, y creo que como mi sueldo siga así de congelado seré una de las sacrificadas como miembro del homo mileurensis precaris, por lo demás me ha impactado leer un artículo sobre un fenómeno psicológico, la Pareidolia, que no no es que parezca que te duele algo, sino que percibes un estímulo arbitrario, como puede ser una imagen o un objeto, de manera errónea, por ejemplo, todos hemos visto figuras en las nubes, o en los dibujos del pavimento de una casa. Pero lo mío, he descubierto que es peor... acabo de ver a John Lennon con la cabeza cuadrada y cara de TFT!!! y en los botones del ascensor estaba ahí Gandhi en paños menores... dios mío ya decía yo que algo de Iluminada tenía, y ese de la derecha no es.... Kitt Te Necesito!!!
Hoy sé un poco más donde estoy, tras haber leído este anuncio:
Para sobrevivir en el ambiente oficináutico, una la verdad, que se tiene que armar de valor, y ese es el que yo he tenido todo el día hasta que he logrado poder escuchar música desde mi pc, han sido largos minutos de arduo trabajo y descarga de drivers para finalmente dar(nos) cuenta de que era tan simple como enchufar los auriculares a la parte de atrás, en fin, esperemos que esta vida acabe pronto, mientras sobrevivo como puedo escuchando jazz remixado y viendo los edificios por la ventana de la zona alta de Barcelona, y sin intentar desesperarme (asi que intento esperarme) aunque tenga ganas de gritar llorar patalear f****r rapear rimar con estrellar... unos nacen con estrella... yo debería haber nacido... en Marbella
Numark mítico fabricante de mesas de mezcla, se ha desmarcado con este modelo pensado especialmente para los DJs que han decidido cambiar las cajas y cajas de vinilos (o CD) por un simple iPod. Se acabaron las cajas rotas, los enormes álbumes CaseLogic para CD, los lumbagos por culpa del peso desorbitado de los discos.
Y que más se puede decir... iFunk da House!!
El mensaje cifrado del agua
Cuento Zen
El acordeón sonaba distorsionado con la música de fondo metálica, alegre y descorazonador al mismo tiempo, desgranando acordes al paso rápido de anónimos viajeros con destinos precipitados por la hora del reloj, que no reparaban en su figura menuda, encorvada, en otros tiempos digna aunque siempre con talante perdedor. Tiró el abrigo sobre el asiento, con hastío, mientras se sentaba mirando por la ventana aparentando que nada había sucedido, un viaje más, una parada más, y el gesto tembloroso luchando por permanecer inadvertido, pero el corazón podía con él, otra vez, y una lágrima se asomó tímida y rodó lentamente por su mejilla, próxima parada, que más daba, ella ya no estaba. Fin del trayecto
